Séduction, tendresse, et façon de le dire, la délicatesse de l'expression mêlée à la violence des pulsions: un forum d'écriture pour écrire sur l'amour.

Un peintre dans un jardin
Observant une rose
Crée d’un air anodin
Un ton de couleur rose.

Rouge et blanc pour mélange,
Ses couleurs favorites.
Je m’inspire de mon Ange
Ma prose, elle la mérite.

Rouge couleur de l’Amour
Blanc couleur de la Pureté
Mes poèmes lui font la cour.
Son regard pur, sa beauté

Me permette des créations.
Pour elle, je deviens Poète
Beaucoup d’imagination
Enormément de conquête.

Elle m’a donné le courage
D’écrire mes premiers vers,
Je viens en homme sage
Et lui offre l’espoir du vert.

Jeaneck, 12.06.2007

Si je commençais l’écriture d’un livre, je débuterais ainsi :
« Repoussons les limites de la littérature post-moderne (si il y a un tant soit peu de notion relative au post-modernisme, je n’en suis pas certain…) et établissons un nouvel ordre littéraire mondialisé… Mais je n’écrirais jamais de livre. Le seul plaisir éprouvé en réalisant l’action (liée à la pensée) d’écrire est d’arriver à saisir mon âme et la coucher sur le papier. Intime plaisir. Soit. Et teinté du (propre) simple égoïsme de voir sa pensée (ô combien personnelle et sacrée!) couchée sur un papier. Se dire qu’il y aura une trace de soi-même. Quelle excitante et névrotique pensée! C’est un serpent vicieux et lâche…
(Trouver un nouveau mot pour désigner moins communément la pensée). »

Un nuage masque la lumière du soleil un instant. Je viens de décider de ne pas écrire un livre et il fait nuit.

Lola attend en bas. Il m’arrive encore de descendre de temps en temps, pour respirer l’air vicié, marcher au petit matin, ou en pleine nuit pour jeter un regard angoissé à l’interminable présence de la ville. S’étendre un moment sur le pavé rassure et réchauffe, comme si cette masse vivante, cette entité qu’est la ville, pouvait disparaître.
J’ai peur de mourir les poumons arrachés entre les côtes.

Lola est encore habillée de façon honteusement sadique. Le trou au coude gauche de mon pull ne veut pas voir cela. Tant pi. Je remonte. Mais qu’a-t-elle à hurler des mots que je ne comprends pas ?
L’ancien panneau vitré de la porte me protége en haut des marches. Je regarde par le trou de la serrure et je vois les mots éclabousser, voler dans toutes les directions connues en s’évanouissant contre le bois et le verre. Le ballet est affreusement désordonné. Il faudra que je pense à nettoyer. Demain.
Je n’aime pas faire de ménage après une tempête.
Dans un soupir, je me laisse tomber avec effusion dans un fauteuil. Je devrais peut-être avoir un comportement plus social. Mais la présence de mes congénères m’ennuie et m’indispose.

Et que doit faire l’écrivain ensuite ?

Intrusion dans la post-postmodernité ou sieste sous les toits ?

C’est toujours la nuit.

La fenêtre s’amuse à battre avec insistance. S’étirer, se lever, bâiller, s’étirer, s’accouder au rebord. Respirer. Encore un ciel sans étoiles. C’est la ville qui me les a volées.

Je n’aurais pas dû m’endormir. Mon activité intellectuelle me paraît moins productive quand j’habite ici. Quand dois-je partir ?
Ai-je le droit d’affronter ce que le dehors a créé pendant mon absence ?

Le bruit du fer bat à mes tempes, je veux sentir la seringue pénétrer dans mon bras et l’ennui s’épandre dans les veines…
distillation d’une horreur perdue, comment peut-on RECHERCHER l’ennui ?

Surprendre ensuite. En créant une absence totale d’ordre ou de désordre quelconques dans toute cette œuvre en devenir.
L’infinie des possibilités d’automédication est dangereusement dangereuse pour la santé psychique et corporelle. Je lui avais bien dit qu’il était temps pour Elle de mourir (je me souviens).
Elle a mangé le chat et ensuite elle est morte.

Coucou Jan,

C’est juste que j’ai coutume de dire (ou d’écrire !) ce que je pense et je trouve que tu excelles dans le genre poétique autant que dans la narration autobiographique, alors voilà ...
Surtout merci de continuer : un régal.

Bises amicales,

Dolce

Comme certains l’ont sûrement remarqué, il est possible d’écrire et d’être publié très rapidement chez nous.
Comment, c’est très simple, consultez le thème du mois, écrire un petit texte (environ 3000 signes pour le début, mais suivant le succès de la formule on verra peut-être plus grand...) ou dessinez une belle illustration en couleur... et hop, top promo, on vous fait une page bio, un lien vers votre site Internet et vous disposez donc d’une super vitrine en plus.

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La Madolière

C’est moi qui le pense
Mais la plume qui l’écrit
Ma feuille donne un sens
A l’encre qui le dit

La goutte naît de sa plume
Qui pleure au dessus de son mouchoir
Pour mourir en écriture d’amour
Et donner son espoir a notre histoire

Un petit bruit qui m’inspire
Qui déchire le silence
La plume écrit son histoire
Comme pour redire son enfance

Je continue de penser mon amour
Elle continue à le dire, sans peur, ni faiblesse
C’est devenu mon obsession
Je ne peut plus m’arrêter d’écrire
Pour dire a quel point tu comptes a mon âme

Maintenant que j’ai tout dit
Je doit marquer l’adresse de mon paradis
Elle peut partir faire sa route sur ces petits careaux
Petit mot d’amour...
Qui sont temoin de mon amour pour toi.
Qui ecoute ce que je n’ause encore te dire
Par peur d’enlever mes barrieres et de ressouffrir
De mon amour pour toi qui est si puissant
Que je braverais les interdits pour te retrouver
Pour me trouver dans tes bras protecteurs
Et enfin dire adieux a ce passé qui me hante

A travers cet hymne où mes mots te seront exprimés,
A travers mes phrases où sincérité te sera déclarée,
Je désire mettre fin au silence de la réalité,
Et te dire une fois pour toute la pure vérité.

Souvent les mots me manquent, l’inspiration s’évade et la peur des mots m’envahit;
Parfois les phrases surgissent avec le regret de les avoir prononcées et sur mes lèvres
Pire encore, parler pour rien, ne pas me faire comprendre sont les sentiments qui s’emparent de ma vie.

Oui, j’ai besoin de te le dire de tout mon coeur
Que seul ton bien-être peut faire mon bonheur.

Permets-moi de te représenter
L’importance que mon coeur peut te porter,
Ta valeur à mes yeux dépassant
Le plus charmant de sentiments.

Comme un soleil sans lumière, une lune sans ombre,
Une terre sans fleurs, un ciel sans couleurs,
Une fraise sans goût, un repas sans saveur,
Une voix sans paroles, un regard sans vision,
Une existence sans destin, une vie en dérision...

J’aimerai éprouver un jour le sentiment d’avoir fait quelque chose de bien,
J’aimerai croire que le véritable amour existera encore demain,
Pouvoir un jour recevoir autant que je puisse donner,
Pouvoir ressentir l’intérêt de vivre et d’exister.

Et cela je le trouve dans le pourquoi de mes actes et de mes pensées vis à vis de ta personne
Dans mes faits et gestes qui m’amènent vers toi, à être telle que je suis, telle que je résonne.

Je souhaiterais te rendre heureux à chaque instant où tu vas mal,
Je souhaiterais que tu comprennes mon attitude,
Redonner le sourire à tes lèvres quand il n’est pas présent,
Te redonner aussi la liberté de vivre quand je me dois d’être distante.

S’il faudrait traverser à pied le désert,
S’il fallait nager le long d’une grande mer,
Rien que pour te sauver
Je le ferais sans hésiter.

Quand tu te seras éloigné
Et que le destin aura voulu nous séparer,
Je continuerai à chaque instant de penser a toi,
Avec l’espoir que tu n’auras pas changé.

Oui je penserai à tous ses moments passés avec toi,
A toutes les conversations que l’on a pu avoir,
Sur ton tchat.

Mon rêve serait de pouvoir te garder
A mes cotés, tout près de moi;
Mais dans mon coeur tu resteras
A tout jamais, pour l’éternité.

S’il n’est pas faux que mon coeur t’aime encore,
Je ne peux lui dire de se taire et de mourir.
Ma seule force pour pouvoir le faire survivre,
Est de donner son amour.

Comme les étoiles dans le ciel,
Comme les grains de sables du désert;
Même si je ne suis qu’une particule de sel
Parmi les eaux des plus vastes mers,
J’apprécierai tes qualités
Sans jamais les sous-estimer.

Mon avis n’a d’importance que si mes mots te vont au coeur,
Mes vers n’ont pas de raisons d’être si pour toi ils n’ont pas de valeur.
Et tes autres amies qui t’aiment, je n’en serai plus jalouse,
Et ta future petite amie sera à mes yeux bien plus douce.

Je ne peux me mentir à moi-même sans que tu y perçois la vérité,,
Je ne peux que comprendre en regardant ton douloureux passé.

Je ne peux m’empêcher de décrire sur un tas de feuille ce qui m’entoure
Et d’écrire mes faits et gestes pour un soulagement en retour;
Mais quand mes petits doigts pensent faire quelque chose de sage,
Quand sans cesse je me relis en tournant peu à peu les pages,
Je fini par avoir de nombreux remords,
Pour enfin m’apitoyer sur mon triste sort.

Il est dit dans des proverbes:
Qui sème l’amour récolte le bonheur;
Ou bien encore:
Ton amour est la plus belle fleur dans le jardin de mon petit coeur.

Bien que ces paroles ne proviennent pas de mon inspiration,
Ils semblent avoir été écrits avec beaucoup de raisons.
Sont-ils vrais, sont-ils faux?
Après tout ce ne sont que des mots...

Tu es un homme si magnifique
Par tes couleurs tu es le plus beau;
Tu es pour moi autant symbolique
De la paix qu’évoque une hirondelle.

Tu me fais penser à un jolie fleuve,
Si fougueux mais plein de coeur.
Une absence d’une longue minute,
Une courte seconde sans ta présence,
Et la vie devient comme un arbre en Octobre,
Tout retombe comme une feuille devenue sobre.

Ta franchise toujours sincère
M’as souvent remis les pieds sur terre;
Bien qu’elle m’a souvent blessée
Au point de sans cesse pleurée.

Je suis comme un vase brisée
Mais c’est une chance que tu sois là
Pour me dire tout mes faux pas
Je ne le répèterai jamais assez, tu es l’homme pour qui j’ai le plus de respect,
Tu es l’homme en qui sans peur je porterai ma confiance,
Car il existe entre nous des ressemblances.

Oui ce poème ne devrait pas exister,
Je voulais dire, te redire que je t’aime non pas pour une apparence;
C’était pour partager avec quelqu’un de bien une belle histoire,
Considérer et être considérer comme un don de l’existence,
Profiter de la vie à deux.

Mon coeur s’est exprimé sans doute pour la dernière fois,
Et il est temps d’en arrêter là;
Mais avant de terminer ce poème,
Je voulais simplement te dire: Je t’aime.

Un miroir sibylin ma présentée l’existence d’un regard doré, bordé de rivages lointains, au centre de l’eblouissement d’une nuit qui irradiait parmi les astéries.
Je nose qu’effleurer d’envies, ce consept,
cette réalité subliminale, cette aphorisme idyllique,
pour préserver cette incandescence moirée a l’endroit de mon horizon.
Ses yeux inondent le ciel de mes facultés,
m’enferment dans le désire d’une union insécable.
Aucune image ne serrait d’ecrire la dechirure que provoque
l’etincelle du firmament, au paysage de ses pensés.
Je ferrais en sorte, que le souffle de mes mots, vienne troublé ses idées.
Chaque passage de lune est un poeme qui n’a d’autre raison d’existé,
que d’etre, le matin, deposée a ses pieds.
mon humble existence est caressée
par les moments, troublans, de sa presence.
Je voudrais confier mon âme dans l’etendue de ce miroir langoureux
Mais serai je suffisamment forte pour rendre heureux, ce prince ?
Mes émois s’illuminent au contact de son sourire.
La raison n’est plus en moi, je ne dors plus, il est mon rêve éveillé...
L’insondable puis de la melancolie est remplit de joie,
depuis qu’il a croisé mes pas.
Il incarne le mot " amour" a toujours.
Il est l’essence de la vie, et maintenant,
il n’est que pour moi .

Les symptômes sont clairs :
- Fièvre importante,
- Doigts palpitants,
- Cerveau suractif,
- Troubles du sommeil,
- Besoin incessant d’écrire, de coucher sur papier les débordements de l’âme, du cœur, de la vie... Enjolivant parfois, enlaidissant aussi !
Ne cherchez pas au delà de l’énumération succincte que voici, les principaux signes cliniques sont présents. Pour se soigner, à défaut de remède le sujet a besoin de se soulager - c’est très net : et c’est là, qu’on le reconnaît ! Utilisant tous supports y compris le papier ! Ecrire est sa passion, écrire est sa folie ! Il y verse souvent en toute fantaisie ! Vous le voyez hagard cherchant un pied, un vers, une analepse, une diatribe, que sais-je ! une anacoluthe ou autre antonomase ! ! ! Voyez ces mots blafards qui minent son regard et le rendent lointain ! Observez bien votre sujet ! Le mal est bien ancré, c’est certain ! ! ! Vous pouvez l’approcher, il n’est pas contagieux, certains fous le voudraient ! Mais la muse est volage et ne courtise point l’homme en fonction de l’âge ni en fonction du bien ! Elle n’en fait qu’à sa tête et c’est une coquine et c’est une coquette que l’on n’arrête point : on croit la retenir et elle est déjà loin...

Si vous sentez en vous les premiers symptômes courez si m’en croyez n’attendez pas demain, allez sonner de suite chez votre médecin !!!!

magnifique déclaration qui du fait me donne envie d’écrire la mienne ...

Merci et régale nous encore de tes mots :)

Dans un monde ou tout est lumière
Ou même le noir brille et éclaire
La bougie pleure Sa lumière
Devenue solitaire

Dans un monde ou rien n’est visible que dans le noir
La bougie dans sa flamme fende et pleure
Sa lumière n’est plus que souvenir
Le genre humain..oubli

La bougie ; elle, se rappelle encore
De ses nuits qui dans le silence de l’obscur
Sa lumière inspire la poésie et l’écriture
Un peu comme l’eau d’une rivière
Alimente et arrose la plume des âmes tendres
Ces terres fertiles qui chantent la verdure
Ces fruits qui mûrissent pour nourrir
Dans un monde ou tout est noir, sauf le noir
La bougie se rappelle encore
De ses longues nuits froides de l’hiver
Où la pluie cultive le printemps en arrosant la terre
Ou la plume n’est autre
Que cette flamme qui brûle en lumière
Le genre humain..evolu ;reve et se perd
Dans un monde de profit et de guerre
La plume tout comme la bougie fendent en pleurs
Retracent les nostalgies de l’histoire
Dans l’espoir
De rappeler a l’homme son identité et son devoir
Dans l’espoir
De pouvoir mourir avec douceur
Dans la paix et non dans les guerres
Et la plume continue d’écrire
En cherchant de la musique dans les cordes d’une vieille guitare
Pour célébrer les beaux moments d’hier
Ces belles nuits des mariages
Ou la nuit épouse la lune en lumière .


chermed

Dans mes textes, tu m’appartiens, je dessine nos destins, je décide de tes paroles et de tes gestes. Je m’amuse à créer ton ressenti et je magnifie le mien. Je te ligote à mes mots et tu es à moi. Rien n’arrive que je n’aie pas rêvé. Maîtresse de la situation, de tes sens et de tes audaces, je me plaîs à décrire ton exaltation, ta fièvre et ton insatiabilité. J’évoque ton corps, je sublime tes mains, je détaille la chaleur de ton souffle et la tiédeur de tes lèvres et je me les offre au rythme de mes démesures...

Qu’il est doux d’écrire cette profusion de sensualité et de lui donner vie...au creux de mes cahiers.

Parler d’amour et en coucher les mots est un cri de l’âme libèrateur. Faire courir ses doigts sur des mots purs et des phrases qui s’enchevêtrent procurent un plaisir subtil et indicible qui exacerbe la beauté des sens. De la frustration initiale et la maladresse virginale naissent de nouveaux élans, une nouvelle quête d’absolu emprunte d’esthétisme.

Je m’adresse a tout ceux et toutes celles qui nous lisent et n’osent pas écrire. Si vous saviez comme c’est bon d’exprimer ce qu’on a dans le ventre, faire fi de sa retenue et jouer comme jouerait un enfant. Il ne faut pas avoir peur d’écrire sur l’amour, il faut essayer et avoir confiance dans ses progrés, car ils viendront.

une t’ite chanson dédiée à une qui se reconnaitra ..

Comme une envie d’écrire
Glissée à travers moi
Empreintes de nos pas
Comme une envie de toi

Un slow pour une pause
Je débecte ce style là
Tu sais ... et pourtant j’ose
écrire cette chanson là

Toute habillée de choses
Déshabillé de moi
La vie ... à petites doses
En seringues de toi

Héroine mes rêves
Mon sang qui se dilue
Et tes mots qui m’achèvent
en pénétrant le nu

De l’existence veine
A ton poul qui me dit
De baisser la rengaine
mettr’ nos coeurs sur l’ampli

Ca bat, comme on chamade
Les mots qui se replient
Et nos mains en cascades
Nos corps qui se déplient

Et dansent sur les lignes
A lire en bohémiens
L’avenir de nos signes ...
on f’ra comme ça vient

L’avenir de nos signes
on f’ra comme ça viens ...

comme ça .... Viens..

A force d’écrire notre fiction, je me suis retrouvé au milieu du Parc aux Mille Arbres. Il frémissait de ses millions de feuilles nouvelles, promesses de fleurs et de fruits. Tu es là, assise sur mon banc favori au milieu de cet espoir de beauté, de vie et de moments heureux. Tu es là, un peu mélancolique, tes jours heureux se sont fait attendre. Moi, je n’écris jamais sur un autre banc et c’est toi qui l’occupe.

Nous sommes en plein été, il fait chaud, tu as choisi une blouse et une jupe amples, une jupe légère, évasée, un t-shirt qui ne révèle pas trop que tes seins n’ont guère besoin d’être soutenus. Toute la journée, ton corps nu sous le tissu a savouré les caresses d’une brise légère.

Tu aimes les mains des hommes sur tes chairs sensibles et inflammables. Tu aimes leur rudesse, leur force, leurs étreintes. Cependant, tu rêves aussi d’une douceur inégalée, la douceur jamais oubliée des mains de ce pianiste qui a été le premier à te dénuder, à dessiner ton corps à même ta peau. Tu avais quinze ans, il t’a laissée intacte, t’a rhabillée et s’est enfui, taraudé par la peur que tu le dénonces. Comme tu t’es moquée de lui avec tes premiers amants! Depuis plusieurs années, tu le regrettes.

Le Parc aux Mille Arbres est le plus beau parc de la ville, son fleuron. Tu t’y sens redevenir pleinement toi-même. Tu avais seize ans la première fois que tu as réellement pris conscience de l’attrait que tu exerces sur les hommes quand tu déploies les ailes de ta beauté.

Aujourd’hui, ce sont les ailes de la nuit qui nous envelopperont. Quelques minutes avant l’heure de la fermeture, je t’entraîne dans un recoin qui était ma planque secrète quand je n’étais qu’un enfant qui aimait se dissimuler.

Mes mains se glissent sous tes vêtements, ta peau est si douce ... Tu te serres contre moi, je t’enlace par derrière, mes bras sur ton ventre nu. Je mange ton cou à grande bouche, ma langue redessine ton menton et tes lèvres, plus longuement. Tu te laisses aller sur moi, tête en arrière, yeux fermés ... Tu savoures ce moment de calme avant la tornade qui nous emportera bientôt.

Débarrassée de tes frusques, la chaleur de tes fesses nues m’embrase jusqu’au ventre. Ce parc s’appellera-t-il un jour le Parc aux Mille orgasmes?

J’ai toujours eu envie d’écrire. D’aussi jeune que je me souvienne, je passais des heures à noircir les pages de mes carnets intimes... Des heures d’isolement dans ma chambre, à revivre dans le détail chacune de mes journées. Faisant le point sur les émotions ressenties, je me "lachais" : je vociférais avec fougue sur tout ce qui m’avait contrariée ou je tombais dans le lyrisme le plus absolu au sujet de ce qui m’avait touché...avec toute cette excessivité qui me caractérise tellement bien! A les relire aujourd’hui je souris devant les priorités de l’enfance, puis de l’adolescence...

Les années ont passé, le temps des confidences calligraphiées aussi! Mes écrits se sont limités aux dissertations imposées par le programme scolaire pour après quasiment disparaître. Bien sûr les idées se bousculaient toujours dans ma tête, mais je ne prenais plus la peine de les retranscrire, au nom d’une série de faux prétextes: "plus le temps", "pour quoi faire"( comme si le fait de vivre sa passion se devait d’être expliqué!).

Et puis, il y a deux ans, j’ai pensé écrire de nouveau! Cela faisait des mois que je commençais un texte pour le détruire aussitôt, que je mettais quatre heures pour écrire trois lignes insatisfaisantes et pourtant l’envie était là et bien là! Elle m’interpellait et insistait, me poussant à prendre une feuille, un stylo et quelques instants pour se réaliser. Mais, à chaque fois l’inspiration me fuyait, je ne savais quoi raconter malgré cette impression lancinante d’avoir "des choses à dire"... Oh, bien sûr, les expériences de ma vie n’avaient rien d’exceptionnel et je ne prétendais pas qu’elles étaient intéressantes mais je savais que ma façon de les vivre en a bousculé plus d’un, ma facilité d’en parler aussi! Donc privée de mots pour nommer mes émotions, je me suis mise au passif et me suis livrée à mon autre passion : la lecture. Là, sous mes yeux, s’étalaient les phrases des autres, les vies des autres, les talents des autres et je ressentais une admiration teintée de jalousie. Et je lisais, je lisais, je lisais des écrivains différents, des styles différents, trouvant ici et là un écho à mes envies, une réponse à mes questions. Je me saoûlais de phrases qui m’éclataient au coeur. Je cherchais un encouragement comme un point de départ, pour pouvoir enfin m’épancher...et ça me faisait presque physiquement mal.

Et soudain : tout fut là...Ca m’est apparu comme une évidence, ce dont je voulais parler à ma fille, et à ceux qui me sont chers ou encore à ceux qui pourraient en avoir besoin, c’est de l’Amour! Il n’était pas question de se noyer dans l’eau de rose pour autant, mais je voulais parler d’Amour, sous toutes ses formes, aussi infimes soient-elles, aussi fragiles soient-elles...

Donc voilà, aujourd’hui, je gribouille de plus en plus de petits textes. J’écoute, je sens, j’apprends et je m’inspire de tout ce qui m’entoure. Je saisis toute les manifestations d’Amour qui ne manquent pas de se produire au quotidien (si, si regardez bien!) et j’essaie de retranscrire de jolies choses! Et ça fait un bien fou...


Syolann