Un site d'écriture sur l'amour: séduction, tendresse, et façon de le dire, la délicatesse de l'expression mêlée à la violence des pulsions - Ecrire sur grandit - Page 2 sur 2

Jamais je n’oserai te dire je t’aime,
Jamais je n’oserai te dire ces mots là
Pourtant j’aimerais que le printemps lui même,
Accepte ce matin de les conter pour moi.

Pourquoi ne pas oser me dire ces mots là
Ne serait-ce qu’un e mail : virtuel toi et moi
Le printemps est bien là, et la nature explose
Ce matin au jardin s’est ouverte une rose

Jamais je n’oserai te dire je t’aime,
Et cet amour grandit en moi.
Pourtant je souhaite qu’en lisant ce poème
Mes mots se distillent en toi.

Il suffit de les lire ces mots tracés pour moi
Ils me parlent d’amour, ils me parlent d’émois
Et mon enchantement s’approche de l’extase
Vers le dernier quatrain, à la dernière phrase

Jamais je n’oserai te dire je t’aime,
Taire ces pensées qui naissent en moi
Dans le plus beau des requiems,
Ces mots d’amour flottent vers toi.

Si tu ne peux les dire, ces mots là je les lis
Tes pensées transparaissent dés franchi le parvis
De cette cathédrale d’où ton requiem s’élève
Comme un chant Grégorien dans une nef de rêve

Jamais je n’oserai te dire je t’aime
Même si une lueur j’entrevois,.
Tu dois savoir que cette vie de bohème,
Je veux la vivre rien que pour toi.

Prolongement du rêve en réveil extasié
C’est plus qu’une lueur ce qui m’a enchanté
Web cam : ta vie réelle, tes yeux et ton sourire
Les baisers envoyés me font chanter et rire

Cette fois j’ose dire que je t’aime
Je te l’écris non sans émoi...
Ces belles paroles que tu essaimes,
Font que mon cœur vibre pour toi

Je t’entends, je te lis, je te vois ! mon émoi
Me fait trembler de joie. Mon cœur bat fort pour toi
Au delà des espaces, au delà des années
Mon amour vole vers toi, et je te sais charmée…

Eve & Jan

Il n’y a pas d’amour plus grand que celui que peut connaître une femme lorsqu’un enfant se construit en elle.
La vie s’est chargée de me rappeler que j’étais une femme et qu’en conséquence, moi aussi, je pouvais vivre cet amour si fort.
Qu’il est doux de se sentir utile à une telle « construction », qu’il est doux aussi de sentir la vie prendre ainsi forme en soi.
Concrétisation d’un amour, pour sur, mais concrétisation d’une vie pour la vie.
Plus beau cadeau, il ne peut y avoir, d’autant plus, lorsque la vie s’est chargée d’écarter toute notion d’égoïsme dans le vouloir.
Début d’une nouvelle vie alors,
dans l’attente,
dans le regard que l’on a sur cette petite chose qui grandit en nous,
dans l’espoir que l’on a d’entendre le premier cri,
dans les rêves de l’avenir,
dans l’attente de chérir ce nouvel être.
Plus grand amour il ne peut y avoir, tant de plaisirs d’un coup qui s’abattent sur vous, tant d’attentes et d’espoirs, de jours colorés, acidulés, mielleux, pastellés.
Un enfant qui se construit en vous c’est un cadeau bien plus gros que tout autre cadeau. L’imaginer n’est pas suffisant, seul le fait de le vivre peut nous donner à nous rendre compte de ce que peut être ce plaisir et cet amour.
Aujourd’hui je vis pleinement le fait d’être une femme et de pouvoir ainsi vivre cet amour. Aujourd’hui je plaints les hommes de ne pouvoir connaître ce qu’est la maternité.

Comme la plus belle chanson, le plus tendre serment
Hymne secret des cœurs, chant discret du bonheur
A l’instar des aînés, qui défiaient leurs peurs
Rêvant tout éveillés, ces chevaliers d’antan...
Le jour approche déjà, où nous serons, toi, moi,
Ensemble, oui, réunis et nous serons les rois
Sans sacre, sans trône, sans loi, d’un royaume d’amour
Bienheureux chaque jour, vêtus, simples velours,
Eternité de paix, qui grandit en nos coeurs,
Rejetant la détresse, accueillant la tendresse,
Nouant dans nos cheveux, des guirlandes de fleurs,
Abrités par la nuit, nos désirs de caresse
Réunis à jamais, comme nous devions de l’être
Du tout premier des jours à l’aube venant à naître ...

Je travaille de soir, lui, de jour....

Je laisse durant la semaine qui nous sépare la braise envahir mon ventre. Cette braise de plus en plus chaude en devient presque insupportable, brûlante.

Laissant échapper quelques gouttes de sève, tel un volcan jaillissant de sa lave, ma fente opprimée dans sa petite culotte ne demande qu’à être délivrée par ton membre chaud. Je suis là à travailler à installer cet harnais électrique, à fantasmer à l’idée de frotter délicieusement mes jolis petits seins sur ton visage, pour ensuite les passer sur ton pénis en érection. Je veux tes mains douces et baladeuses sur mes fesses rebondies et sa rosette timide, bien logée entre les deux beignets frais , j’imagine ta langue et ton souffle chaud l’effleurer tout en laissant ton index pénétrer mon vagin.

Toutes ces idées se bousculent dans ma tête. Quand sont passées ces pulsions génitales, je repense à ton sourire. Tu as des yeux si amoureux quand tu me regardes ! Tes longs cils noirs, ton iris bleu minuit, tout ce mystère dans ton regard ! Je vois
toutes ces petites attentions qui font de toi un homme charmant.

Je m’ennuie !

Hélas !quand je m’ennuie de toi, même si je reviens à notre amour qui grandit de jour en jour, mes pulsions animales me font repenser, toujours, à ce four qui brûle dans mon ventre.

Dans cette histoire, qui n’en est pas une,
sans arrêt, ressourcer ma plume.
Dans cet espoir qui grandit toujours,
avec art, esquisser l’amour.
Dans cette attente si lancinante,
pas d’autre choix qu’être patiente!
Dans cette volonté de te séduire,
ne pas compter tous mes soupirs.
Dans cette envie que j’ai de toi,
perdre mon coeur, et plus que ça.

A toutes, j’ai décrit avec ironie l’idéal féminin à mes yeux :

Une femme, ça ne rote pas, ça ne pète pas, ça n’a pas de poils et ça ne va pas aux toilettes !

C’était de l’ironie mais finalement, le message derrière était très sérieux. Je n’aime pas « Les femmes » mais La Femme. Celle qui efface toutes les autres par sa sincérité d’être, sa véritable beauté, sa conscience d’être celle que je regarde. Celle qui grandit à mon contact, qui me grandit au sien. Celle qui durera cinq minutes ou plusieurs mois, et celle aussi qui ne durera pas. Parce que dans la vie rien ne dure.

Toutes je les ai regardées, et parmi toutes celles-ci il y en a que j’ai choisi de conquérir. Celles-ci je les ai toute conquise parce que mon âme était juste, et mon cœur était vrai. Au fil du temps passé à s’aimer, il y en eut aussi à se lasser. J’ai alors arrêté l’histoire avec ces femmes, pour la seule et unique raison que je ne les aimais plus. Car seul aimer compte.

(Une petite nouvelle triste pour faire du bien à quelqu’un...)

la cage d’oiseau

Elle avait encore ses cinq ans… l’innocence dans ses souliers blancs… courait les papillons et les fleurs du jardin de sa grand-mère. Une fillette aux tâches de douceur, cachait ses ailes blanches sous une petite robe à fleurs.

Plus grande que toute sa vie… un ours s’est approché et dans la grange derrière des cordées de bois, empilées pour finir de mourir… elle a regardé plumé son enfance. Ce jour là, elle est allé au poulailler et a cassé son premier œuf.

La robe fleurie toute petite, a eu six ans, puis sept ans… et avoir huit ans c’est bien assez grand… Sa poupée sombre sous ses bras… elle prit le chemin qui la fit triste dans un grand train qui siffla longtemps son chagrin… et ses yeux pleurèrent sa robe et ses fleurs qu’on porta au couvent.

Pour tout son coeur engourdi, un œuf volé au frigo de la cuisinière se brisa.
Puis elle pleura des années et des années le temps qui n’aimait pas l’instant.
Trois, …puis rarement quatre fois l’an, une dame venait moucher ses larmes et ses tourments de deux à quatre, au parloir des enfants…

L’été la fillette séjournait dans une maison chaque fois étrangère et sa robe à fleurs se faisait cueillir les quelques bourgeons d’innocence qui restaient accrochés à sa robe en peur. Elle a finit par casser au cours des ans, assez d’œufs pour ne pas vouloir apprendre à recenser.

Et, la robe en peur a grandit et grandit sur le corps de la petite à devenir bien plus grande que sa robe. Elle a eu dix-huit ans et son premier amant et aussi son premier grand chagrin d’homme et un œuf avorté pour ce jardinier pas vraiment prétendant.

Le temps a passé et elle s’est mariée… sans grandes fleurs…. Triste destin de croire que l’amour est un bouquet. Un œuf mort né plus tard, l’élan s’est envolé courir les champs de d’autres robes en fleurs et la dernière fanée est venu sur la robe en pleurs.

Puis bien plus longtemps que plus tard, ayant brisé tous ses œufs, elle a aussi saccagé ses peines.

Un jour elle a fait un grand trou et les a enterré. Le temps lui ayant appris a supprimé tant d’œufs… elle a planté des fleurs… s’est construit un poulailler et a vu un matin visité par les papillons ses premiers œufs éclorent. Étrange vision que ces naissances de petites plumes qui montent sur ses souliers blancs et qu’elle baptise depuis du même nom : Liberté!


mORSaRT

Et Lui, ne reve que d’elle
Son désir augmente, gonfle, grandit,
Tant et si bien que ca l’obsede.

Ne voit il pas dans son impatience
Une sorte de jeu, comme une chasse.
Elle le fait mijoter...