Un site d'écriture sur l'amour: séduction, tendresse, et façon de le dire, la délicatesse de l'expression mêlée à la violence des pulsions - Ecrire sur mérite - Page 3 sur 3

A ma grande soeur d’écriture....


Et comme tous les matins ensoleillés , à une nuance près : la nuance des saisons, la belle de blanc vêtue, couvrait son cou du petit tissu rouge qu’il avait déposé sur la branche d’un olivier égaré à l’entrée de la maison.
La jolie partait dans les terres de Gioia Del Col s’occuper des vignes….Elle aussi avait quelque chose de tanné, les pieds car les chaussures étaient forgées non pas dans un métal brut mais dans un bois dont le mérite était sa résistance aux sols asséchés du Gioia.

Elle devait donc remonter un naïf petit chantier qui la menait sur les hauteurs d’une colline.

Arrivée au lieu du labeur, la jeune italienne n’était plus que sirène dans l’âme amoureuse du marin.
Régulièrement, elle déposait son regard sur le reflet bleuté d’une Adriatique si calme. Un calme apparent car les marins la connaissent cette Adriatique, plus femme qu’une femme, on ne lui compte plus ses caprices et ses colères.

Le soir venu, la jolie chantante devait redescendre pour regagner l’ancestrale demeure. Les vents devaient l’accompagner sur le sentier et la vision d’horreur d’une tempête arrivante. Le ciel devait se maquiller d’étranges couleurs, des nuances de pourpre, de crème, de noir et de moins noir. Le son d’un grondement faisait écho au village. Les eaux s’agitaient dans tous les sens guidées par le vent, et affirmées par les tourbillons de la mer.

La belle était comme toutes les femmes du village, jeunes ou vielles, toutes cachées par les murs de leur maison, observaient l’horizon. Elles étaient dans l’espoir de voir un bateau regagner dans l’urgence et la prudence, le petit port de Gioia Del Col. Mais en vain. Et la douce paysanne, fille de pécheur meurtri, se rendait sur la plage pour une prière.
Avait-il entendu ces mots ? Avait-il senti l’espoir de la belle ? Il était fort et rusé; et savait conduire le Sinagot. Mais le petit navire de pêche n’était pas un bateau du Nord, il ne savait défier les glaciers, savait-il contourner les vents et les tumultes de la Mer ?

Les jours passèrent et certains bateaux rentrèrent à bon port,. Certains bateaux mais, ce jour là, pas le Sinagot….
La belle italienne allait dans sa vigne accomplir la tache quotidienne quand elle entendait sonner les cloches de l’Eglise.
Elle était prise d’un sentiment : c’était l’inquiétude des dernier temps multipliée par une dizaines d’idées tantôt sombres et aux couleurs de la tempête, tantôt rayonnantes comme le soleil qui transperce un ciel accablé de nuages épais. Elle regardait du haut de sa colline au vingt milles arbustes de vin, l’étendue d’un calme apparent de l’Adriatique. Aucune tache noire, aucun point blanc, elle était d’un bleu azur de part et d’autre et à n’en plus finir.
D’une foulée athlétique, la belle se rendait au village qui devait se dissimuler sous de étoffes noires. D’étranges murmures raisonnaient aux oreilles de la belle, autant de chuchotement que les vielles du village offraient comme les pleureuses du Portugal et d’Espagne. Leurs têtes étaient couvertes de longs et épais foulards noirs, seuls quelques cheveux échappaient à la coiffe des vielles femmes. Leurs corps étaient tout autant cacher des tissus endeuillés, car tous les jours elles étaient en deuil depuis qu’elles avaient perdu leur jeunesse. Le murmure des vielles devaient envahir l’esprit de la jolie italienne amoureuse d’un marin volé par la plus mortelle des voleuses; C’en était devenue une certitude dans la bouche des vielles qui, dans un patois du sud de l’Italie, tentaient de convaincre celui qui s’appelait Dieu, afin qu’il accueille les marins disparus. Quant au Sinagot, il devait être perdu dans les abysses de l’Adriatique.

Au désespoir de son amour, la belle n’écoutait plus que les sordides présages des Mamas, et quand fatiguée et trop lasse, elle se rendit dans sa maison, laissant la porte ouverte au Diable pour qu’il l’emporta. Elle s’allongeait sur son matelas de paille serrant du plus fort qu’elle pu ses mains . Des mains qui n’avaient jamais été baguées par le petit marin du Sinagot.

Portée par le chagrin, elle pleurait jusqu’à ne plus avoir suffisamment d’eau pour verser encore une dernière larmes. Elle voulait mourir de tristesse, c’était sa décision, sa résignation à la disparition du marin auquel elle s’était promise.
Elle ne pensait pas qu’il pu défier vent et marée pour ramener le Sinagot, elle n’imaginait pas qu’il aurait nagé à travers toutes les mers et les océans pour la retrouver….Car aux yeux du matelot, la belle était sa promise d’amour….
Plongée dans un profond sommeil, la belle n’entendait pas le pas lourd de la vielle boiteuse. La vielle boiteuse était la sorcière du village mi songe mi inconscience de tout à chacun, elle avait révélé plus d’une vérité. En fait, la vielle boiteuse était une prémonition.
Elle s’installait au chevet de l’endormie et devait d’une voix pénétrante introduire dans son esprit un écho d’espoir, une lumière au pays des ténèbres.
Mais sans effet car la jeune italienne se sentait veuve avant même d’être mariée au petit marin qui était son " petit prince".
Les jours passaient, les nuits aussi et la porte grande ouverte de la demeure devenait deuil, petit cimetière d’un amour envolé.
Quand, on ne sait ni d’où, ni comment; le marin de Gioia arriva , fièrement tenu par ses deux jambes, le pantalon à la mode des robinsons. D’un regard fatigué, il observait l’olivier de la demeure sans paix. La maison répercutait les fracas des volets ouverts sous le jeu du vent de saison. Pas d’autre bruit, aucune vie dans le village. Il était là comme dans une songe, comme dans un rêve. D’instinct, il entrait dans la maison sans feu de cheminé, pour découvrir sa paysanne de blanc vêtue. Il s’avançait timidement mais certainement et s’assit au coin du lit. des heures, il resta là à l’observer ne sachant si elle respirait ou non. Tant de jours, de semaines s’étaient écoulées qu’il n’étais plus sur de rien, si ce n’est qu’elle étais là morte ou vive.
Le Beau marin d’un matin se reprit, et déposa d’un geste léger, sa main sur le front dégagé de l’amoureuse meurtrie....Il voulait expirer son souffle en elle comme on peut expier une faute d’absence. Il n’y a avait qu’un souffle tel un vent, tel l’espoir de donner vie dans le désespoir des retrouvailles…
Deux âmes se sont croisées, deux âmes se sont trouvées, deux âmes se sont aimées…

Dans la série, la langue française et ses métaphores :

Mettre la main au panier

L’expression date du 19ème siècle, où l’emploi du terme " panier " désignait métaphoriquement le " derrière "... considéré comme, excusez du peu de classe de l’expression, un " panier à crottes "...

C’est clair. Net. Précis. A défaut d’être gracieux cela a au moins le mérite d’être imagé.

L’expression se veut coquine, la main aussi...


La marquise... petit chaperon qui s’en va avec son petit panier chez sa mère-grand

Aimez-moi comme je vous déteste.
Tuez-moi quand je vous teste.
Abattez-moi à chaque inceste.
Oubliez-moi si vous avez peur du reste…

Vous croyez donc
Que l’on peut vivre d’amour et d’eau fraîche.
Je dirais donc
Que l’on survit si l’on ne goûte à ma pêche.

Attachez-moi si je ne vous mens.
Torturez-moi comme dans l’temps.
Fusillez-moi, je n’aime pas vos dents…

Vous pensiez quoi
Qu’il suffisait d’un sourire ou d’un rire.
Je dirais moi
Qu’il eut fallu être plus que mon hydre.

Gaspillez-moi si vous le voulez.
Trompez-moi, c’est décidé.

Vous rêvez que
Mon monde n’aura de sens sans vous.
Je rirais que
De me voir, vous deviendriez fous.

Confisquez-moi
Je mérite plus que votre corps.

Lapidez-moi
Je sais aimer sans avoir tort.

Je suis déesse, et même si cela cesse…
Je resterai femme qui jouira de votre âme…

A ta place vide à mes côtés,
A tes rires nombreux et amusés,
A tes délires « Deschiennisés »,
A tes soupirs inexpliqués.
A ta douceur caramellisée,
A tes lèvres au goût de rosée,
A ton odeur raffinée,
A ta sensualité caressée.

A ton souffle court, puis rassasié,
A tes cheveux ébouriffés,
A ta peau qui m’a ensorcellée,
A tes regards étonnés,
A ta présence, tu m’as manqué,
A ton nombril, du doigt pointé,
A ton torse velouté,
A ton oreille qui attend d’être susurrée,
A ta voix douce dans ma tête raisonnée,
A tes longues absences si vite oubliées,
A ta façon calme et expliquée,
A ton être, à ton entité,
A ton charme naturel dégagé,
A ta force intérieure cachée,
A tes rires forcés car chatouillés,
A ta main dans la mienne refermée,
A ton cou si tendre à embrasser,
A ta nuque si bien dessinée,
A ton creux d’épaule, ma tête reposée,
A ta pudeur respectée.

A ta bouche, sauvage, puis, apprivoisée,
A ton côté aimant souvent attiré,
A ton contact : je n’ai de cesse de le rechercher,
A ton subtil mélange épicé, salé, sucré
A tes demandes souvent synchronisées,
A ton rythme sur lequel j’aime me calquer,
A ta façon d’être en toute sincérité,
A ces échanges, longs et riches d’intensité,
A tes yeux qui savent percer,
A ton aura constellée,
A tes doigts sachant me faire frissonner,
A cette subite sérénité,
A tes idées colorées,
A ton âme et cette façon de te protéger,
A toutes ces choses inexpliquées,
A nos appels croisés,
A ces mots devinés,
A ton envie de freiner,
A tes désirs de volupté,
A cette fleur nouvellement née,
A ses pétales irisées,
A ces craintes emmurées.
A ta main sur ma joue tendrement posée,
A ton cœur qui manque de respirer,
A toutes ces questions posées,
A toutes ces réponses que tu dois trouver,
A ces instants trop vite passés,
A ton bonheur, tu l’as mérité,
A ces instants avec toi passés,
A ces tous petits riens qui font avancer,
A Toi, en toute simplicité,
A Toi, en toute complicité,
A Toi, notre équipe va gagner,
A Toi, mon cœur est limite d’exploser,
A Toi, à cette chance de t’avoir rencontré,
A Toi, à nos chemins encensés,
A Toi, à nos délires insensés,
A Toi, à ce que tu viens m’apporter,
A Toi, à ce destin qui a tenté de déjouer,
A Toi, à tous ces bonheurs partagés,
A Toi, et de Toi je suis l’intoxiquée,
A Toi, Mon Ciel Etoilé,
A Toi, sans cesse être étonnée….

A toi.

Premiere apparition sur ce site qui me plait deja enormement...
Alors commencons par une premiere citation... peut-être pas tres fine mais qui a le merite d’être claire! (c est de moi )

Citation:

Si je devais être homosexuel, je serais lesbienne...

Loyd

Le petit raté dans le forum des citations, me donne envie de rediger un post sympa sur ce qui est attendu des messages que l’on souhaite lire sur les âmes tendres

Un peu d’encre fraiche sur notre forum, avec l’arrivée de Isabel, lune inspirée et pyjama, dont les premiers textes augurent d’un joyeux et sympatique avenir d’ecriture.

Et enfin, La Marquise, notre grande posteuse pleine de charme et de malice, qui de Fleur Bleue vient de passer au statut bien mérité de Rivière d’amour.
Mais jusqu’où s’arretera-t-elle ?

Bon, ben ca roule alors, on continue !

On risque de ne pas être trop de deux pour le relever le niveau

Alfred a écrit:

(...)toutes les femmes sont perfides, artificieuses, vaniteuses, curieuses et dépravées

Perfide : ben non je dis jamais de mal sur personne A la limite je suis la seule que je critique! Mais faut avouer que je le mérite bien! Je ne fais que des bêtises!

Artificieuse : je n’use d’aucun artifice moi m’ssieur! C’est que du naturel! J’ai ici l’attestation de mon chirurgien esthétique qui vous dira lui-même qu’il n’a touché à rien... Le bon dieu a été doux avec moi dans sa grande générosité... un peu de fard par-ci, un peu de rimel par-là et c’est tout, c’est quand meme pas un délit ça! Pour les bigoudis, ça fait longtemps que j’ai abandonné! A 18h, j’ai toujours la même tignasse que celle du matin au réveil

Vaniteuse : que celui qui n’a jamais eu la moindre vanité me pousse la première sur le bucher!

Curieuse : oui là, j’avoue, curieuse de tout! toujours avide d’en savoir plus, jamais repue de connaissances et de découvertes!

Dépravée : euh.... c’est un défaut ça?


La marquise ... <== egocentrique, prétentieuse, nymphomane et mystificatrice, et fiere de l’être

J’aurais pu mettre ce post dans la catégorie "citations"
--> ben voilà c’est fait

Mais la dernière perle de Hugo offerte par Petitprince mérite à mon avis de rester plus longtemps en première page
--> ben ça aussi c’est fait

Victor Hugo a écrit:

"Il faut s’aimer, et puis il faut se le dire, et puis il faut se l’écrire, et puis il faut se baiser sur la bouche, sur les yeux et ailleurs"

Alors comme ici nous sommes dans le "monde parfait", (ben non on n’y est plus andouille va ! ) où l’on doit évoquer des gens croisés au hasard de notre vie, je voudrais remercier un écrivain pour des mots qui m’ont permis de comprendre que l’amour est chose compliquée.
Rien de nouveau là dedans me direz vous ...sauf que l’on a parfois l’impression d’être seul sur Terre à ressentir des sentiments que l’on juge inacessible au commun des mortels. A travers cette lecture, je me suis rendu compte que ce que j’avais pu ressentir n’était en fait que de l’amour (ou devrais je dire de la passion), et en tout cas, quelque chose d’apparemment bassement universel. Alors, grâce aux mots de cet auteur, qui décortique avec talent les tourments de l’esprit, je me sens moins seul ... et surtout moins fou

Désolé enfin d’être toujours un peu sombre alors que certains s’évertuent ici à distiller de la bonne humeur. Mais j’espère que ceux qui manient avec habileté l’introspection trouveront là matière à cogiter. Désolé aussi d’être un peu long ....

Avant de rencontrer Aurore, je ne savais pas que l’amour était un long processus d’anéantissement. Et je ne savais pas davantage, avant qu’elle ne me l’apprît, qu’il y avait, au terme de ce processus, un miroir dans lequel le hasard impose de s’observer, puis de découvrir avec dépit qui l’on est. Ce fut, dans mon cas, une intoxication méticuleuse. Une noyade. Un enchevêtrement de chaînes mentales, de causes et d’effets, dont l’ensemble précipita des évènements où je me suis cru subjugué par un ennemi habile alors que j’y étais mon seul tyran.
Certains prétendent que, dans cette expérience, on meurt utilement, et afin d’accéder à un destin mieux accompli. Ils se trompent. Ou ils mentent. Car j’ai pu vérifier, à la faveur d’une histoire singulière, que l’amour n’impose que la compagnie d’une part inutile de soi-même. Et que l’on s’y mesure à une déchéance qui aurait pu, aussi bien, en choisir un autre.
Cette déchéance, que j’ai d’abord accueillie sans déplaisir, ne mérite aucun égard. Elle est cruelle, orgueilleuse, détestable. Elle trouve sa source dans des arrière-mondes où il vaut mieux ne pas s’attarder. C’est un mauvais maître dont le pouvoir tient à l’avidité de celui qui lui réclame sa dose d’humiliation. Est-il même indispensable, après tout, de découvrir qui l’on est ? Et n’y a-t-il pas plus de joie à se méconnaître, et à se perdre de vue ?
Avant de rencontrer Aurore, je n’avais de moi-même, qu’une perception vague mais heureuse. J’avançais à mon rythme. Je posais sur les êtres et les choses un regard indifférent. J’étais inachevé, mais une vie m’attendait dans cet inachèvement. Je ne savais pas, à cette époque, que l’amour dévore par prédilection ceux qui exigent chacun des supplices qu’il promet.

Bouquin à lire absolument pour ceux qui aiment ... l’amour

... si mon forum est né le 16 octobre,

... si Petit Prince a testé le système pour la création de mon forum, en créant ce forum,

... si des personnes se sont inscrites sur son forum avant le 20, ne pouvons nous prendre alors en considération l’existence acquise de ce forum????

Un forum n’a-t-il le mérite d’exister que dans son identité finale?

Faut il alors considérer que les âmes tendres sont nées le 20 dans l’officiel, dès lors que l’officieux était déjà en fonction?

Peut-être était ce alors une courte gestation et qu’effectivement, les âmes tendres sont nées le 20 octobre....

s’il faut alors pousser les déductions, les calculs, et les logiques si diversifiées, je peux comme je m’y accorde, voir la chose avec la pensée des femmes Népalaises.
Celle ci peut sembler tout aussi logique puisque ces femmes considèrent que l’enfant dans sa gestatission vit déjà.
Son âge ne démarre pas dès qu’il pousse son premier cri, mais dès lors que la fécondation est constatée, voir du jour de sa conception si celle-ci peut être déterminée avec précision…..

Alors quel âge doit on donner au forum des âmes tendres ?

Et bien.. là aussi c’est une première pour moi
Je ne m’attendais pas à être citée et décorée ainsi en place publique

C’est la première fois qu’on me fait autant d’honneur et c’est aussi la première fois qu’on me dit que je suis .... fleur bleue

Deux premières fois en un seul jour et au même endroit, c’est limite si je vais encore pouvoir passer la porte maintenant va ptête falloir agrandir l’entrée petite prince

Puis je te remercie pour ces si jolis mots en introduction ( hum.... ) qui m’ont beaucoup touchée... Si je suis si productive, c’est que je me sens très bien ici et que les sujets proposés me permettent d’entrer dans des délires et déboires littéraires que j’apprécie! Me reste plus qu’à trouver comment t’expliquer qu’on peut utiliser les dents, sans pour autant faire mal ....

La marquise .... décorée de la fleur bleue du mérite

Ri1kedesBêtises a écrit:

PetitPrince a écrit: Hmmmm, marquise, de mèmoire d’homme ma plus belle histoire etait adultere......... comme je te rejoins donc....!!!! mais je rajouterais, que dans ce genre d’histoire, si ........ (trop à dire en fait), la femme, mariée est plus encline à la vivre pleinement, alors que l’homme, marié, lui prend tres vite peur.... et fuit.... ... "cochon" qui s’en dédie...

Comme quoi l’homme peut parfois être plus intelligent que la femme... c’est rare, je sais, mais pour une fois ... on va lui laisser ce mérite!!

marquise... chienne ... de garde...