Un site d'écriture sur l'amour: séduction, tendresse, et façon de le dire, la délicatesse de l'expression mêlée à la violence des pulsions - PetitPrince

Ce qu’il aurait fallu savoir, avant d’en arriver là, n’aurait finalement servi à rien.

Tu es là, moi aussi. Allez, au lit.

Finie la fête de beaux nénés, il est bientôt l’heure de voir ce que les seins valent en teint. Aucun jeu de maux ce jour-ci il ne faudra faire, pas plus que de jeux de mot laids, avec des gens bêtes.

Je préconise plutôt les jeux de mollets, avec des jambettes ! Et vos cris, mesdames, vos soupirs de plaisir dans cette nuit aux cloisons de papier.

Lorsque je rencontrai Cornelia pour la première fois, il pleuvait. Et j’avais froid. J’avais froid sous mon grand manteau, bien que je ne voulus rien en laisser paraître.
- Bonsoir, vous êtes Philémon ?!
Elle aussi semblait transie. Mais son manteau est bien plus court que le mien, me dis-je in peto. Sceptique dès le début par l’opportunité de cette rencontre, je le demeurai, comme un vieux con blasé, avec cette pensée acerbe. Un vieux con, grelotant dans un manteau mal taillé, sur une place de l’Opéra dont le faste ne l’émerveillait plus depuis bien longtemps. Je répondis en claquant des dents malgré moi.
- C’est moi...Et, vous, vous êtes ?
Elle ne répondit pas immédiatement. Ces yeux verts, ronds comme des billes, me firent l’effet de deux radars perçant la pluie et mon âme en un instant. Un peu comme si sa réponse allait être conditionnée par ce qu’elle semblait chercher dans l’abîme de mon regard blasé.
- Moi, je suis Cornelia. Et oui, je suis nue sous mon manteau, ainsi que vous l’aviez souhaité. Et à vrai dire je me demande pourquoi je me pèle les miches pour vous devant cet opéra de mes deux.
Son regard me sortit de la torpeur où j’avais sombré. Ses yeux avaient cessé de me scruter et dardaient d’une fureur sortie tout droit des abîmes.
- Excusez-moi, je crains de ne pas comprendre. Je ne vous ai jamais demandé de venir. Et encore moins nue sous votre manteau, répondis-je interloqué, sincère et à vrai dire embarrassé au point d’en perdre ma superbe.
Elle ne répondit pas tout de suite. Elle me réexamina le temps d’un simple regard, puis fit demi tour dans un volte face aussi léger qu’imprévu.
Le temps de réagir, elle s’engouffrait dans l’entrée du métro, laissant sur les marches l’image de sa silhouette chaloupée.
- Attendez ! m’écriai-je.
Je me surpris à courir vers cette personne inattendue, me débrouillant tant bien que mal avec ces marches, cette rampe, mon foutu manteau trop long et mes dents qui claquaient. Je voulais la rejoindre, lui demander. Commencer. Recommencer. Recommencer à désirer, en somme. Enfin... je crois.
Lorsque je poussais enfin les portes battantes du métro presqu’en trébuchant, cherchant du regard cette Cornelia qui ne devait pas être bien loin dans le carrefour déserté, je ne la vis pas.

Baissant les yeux, je butai sur son manteau.

Quelques flocons d’amour tombent par la fenêtre. J’étais ton bonhomme de neige et toi ma mère Noël. Comme l’hiver fut doux cette année.

Eh bien, pour des écrivains en herbe, beaucoup ne tentent pas le premier exercice de la description sur le profil. Ne parlons pas de l’avatar, bandes de petit(e)s flemmard(e)s, dont quasiment tous et toutes laissent le hasard faire.

Allez, à vos plumes.

Je viens de nettoyer le site de tous les textes de deux membres qui n’ont rien trouvé de mieux que de saccager tous leurs textes en remplaçant les titres et leurs contenus par des "...". Vraiment triste. De grâce ne soyez pas égoïste quand vous partez du site et laissez d’autres internautes se régaler de vos beaux mots.

Aimer ou désirer ? Vibrer ou ronronner ? Le rêver sans le vivre, le chercher sans relâche, l’écrire, le chanter ou le taire. Et quel drôle de sentiment finalement, celui qui nous entraîne d’espoirs en désillusions.

Histoires vécues, conseils de pro, fantasmes, racontez-nous comment vous abordez une femme - ou un homme - qui vous plaît dans le métro, le RER ou le train. Et plus, si affinités.

Dans la lignée de Rendre une femme amoureuse, qui n’est, finalement, qu’une recette risible, j’en appelle à vos témoignages et conseils où votre imagination sur le sujet de la rencontre en transport en commun.

Je vous propose lors de vos vacances d’été, de prendre un moment - au café, à la plage, dans un champ, n’importe où - pour laisser votre plume tracer quelques lignes que vous posterez à votre retour. Tout est permis, même si c’est chaud.

Je ne me souviens plus très bien de nos rires... Mais de nos plus beaux moments de silence, je garde encore le goût de ta peau.

Bon d’accord, je ne suis pas une fille. Ceci étant acquis, il ne faudra pas s’étonner si mes propos sont décalés par rapport au sujet qui nous préoccupe, enfin qui vous préoccupe, vous, les princesses, à savoir, Le Prince Charmant. Ou plutôt : quand est-ce que ce mufle va enfin se décider à venir frapper à votre porte, et qui, quand cette dernière s’ouvrira, se jettera sur ce qui est derrière, vous, en l’occurrence ? Il n’est donc pas question d’ouvrir la princesse... Et pourtant, quand on y pense, si je dois ouvrir quelque chose, ben une porte, c’est pas ça qui me botte. Mais bon, je ne suis qu’un PetitPrince.

Revenons à nos moutons, la princesse attend. Un prince. Charmant si possible, présent ce serait déjà bien. Le dernier prince, il est parti et ce n’était pas tant un prince que ça. Et sous ses airs un peu charmeurs, il n’était pas vraiment charmant non plus, tout juste aimant, enfin, quand il le voulait bien. Et quand il est parti, la porte, il l’a claquée. Si on ouvre une porte comme on imagine qu’une princesse s’ouvre, on ne ferme pas toujours une porte comme il conviendrait de fermer une princesse ...

Revenons encore à nos moutons que notre princesse compte peut-être maintenant sur sa couche endormie. Pas la couche, la princesse, question de grammaire. Le verbe, parlons-en, car de la porte, c’est souvent lui la clé. (hummm, on se comprend, hein !) "Belle demoiselle, d’émoi vos yeux me font pâlir, et de de ma passion je veux vous entretenir. Non ne rougissez pas, ou plutôt si, rougissez. Je ne sais plus ce que je dis, c’est vous ça." Patati, patata, et patatras, on se retrouve dans les draps, de sales draps (hummm, on se comprend toujours, hein ?!). Ah, le verbe, ca sert à conjuguer les draps.

Plus aucun mouton, la Princesse s’est endormie, elle rêve peut-être d’attendre encore, le charme d’un homme aux allures de prince qui bricolerait ses impossibles serrures (tiens, j’ai un roi qui pourrait coller), derrière lesquelles elle ne demande qu’à s’ouvrir.

Peut-être que parler pour ne rien dire, c’est aussi utile que d’attendre derrière un porte, pour s’ouvrir.

Il me restait un peu d’encre, une plume, et plein de choses à te dire.

Pourquoi avoir tant attendu ?

Ma petite entreprise connaît pas la crise ! Ah, les sous, les sous ! Ce sont trop souvent eux qui font que l’amour prend le dessous. Les sous, c’est sûr, c’est ce qui rend le plaisir - facile - moins dur à atteindre. Les sous, c’est comme les jolis dessous, quand il y en a, c’est beaucoup plus doux, incroyablement plus fou...

A vos dessous.

A deux, on est un de plus
Quand tout seul, on voudrait bien être un de trop
Mais tout seul, il manque une moitié
Or à deux on ne vit qu’à moitié
Plein d’autres sont à deux
Mais seuls ces deux là ne font qu’un
Toi et moi.

Le matin naissant
Aime les amants endormis
Sur leurs draps froissés